Der Ruf der Propheten verhallt
Ruinen aus Stein
Scheiterhaufen der Vergangenheit
im Grab der tote Soldat
den Segen fest in knochiger Hand
auf dem Feld wo die Mohnblumen blühn
sein Gewehr zerfallen
zu rostigem Sand
verweht im bleiernen Wind der Zeit
längst schien sie verdorrt
die alte Saat
Doch sie tanzen wieder
die Toten
auf ihren Gräbern
ihr Rufen ist unsere hilflose Scham
Was ihr seid, das waren wir
Was wir sind, das werdet ihr
der alte Schwur
den keiner mehr kennt
Und wieder stampfen Stiefel durch unsere Straßen
tönen Lieder von Lüge und Hass
auf dem einen Auge blind
auf dem andren sehend in den Untergang
wer öffnet das siebente Siegel
wenn Ritter, Tod und Teufel durch die Lande ziehn
wer zählt die Toten
an jenem blassen Nachmittag
da unsere Eitelkeit die Welt verspielt
Foto: Laura Gene Wall, 2024
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